VEINTIDÓS DE AGOSTO

PAVANE. Gabriel Fauré.
"22 de Agosto" Retrato en sanguina. 

Premio V Certamen Nacional de Dibujo   Felipe Orlando. 

Autora: Elvira Domínguez Fernández.

22 de agosto

¿Que por qué, me preguntas? ¿Acaso no lo recuerdas? ¿Habrás podido olvidar la fecha de la impecable armonía?

Sesteabas en la penumbra del cuarto, sobre las sábanas frescas. Succionando sueños de tu viejo chupete rosa, aquel remedo tierno y deformado de pezón con regusto a caucho tibio. El asidero al hábito; el que te hacía dormir.

 A las cuatro de la tarde, mientras la radio, remota, anunciaba remedios a plazos, espectáculos con primicia y canciones inaudibles - las de aquel verano-.

El mestizo de grizly y clow barato doblegaba su cachorrez y apenas respiraba, sometiéndote la pelambre sintética y sucia, su olor a manoseo azucarado y tardes de paseo arrastrado por el jardín.

¿Es posible que no te acuerdes? Ese veintidós de agosto cumplías, exquisita, uno de los tantos hitos de la vida. Acatabas con absoluta exactitud tu obligación.

Otros, a su vez, cumplían su deber con perfección semejante …

La gata Mamarrayas estaba pariendo, en su escondrijo de hojas secas de palmera, entre la umbría  del pasadizo trasero, allí, donde destila siempre el bidón antiguo, el misterioso percutor  que hidrata la porción de piel de la madre tierra, nutricia de la enredadera que se expande en campanillas violáceas.

Tú te ajustabas en ese instante a la conjunción de los planetas, de las hormigas, de las moléculas… de los pichones asilvestrados que se lanzaban piando al  paroxismo de los primeros vuelos.

Después del "emblanco" de lenguado y el postre de un (melotocón, decías)  dulce -muy molidito, muy molidito-. Con tu peto tricolor y la babilla de la inconsciencia, derramando la gracia de tus pasos tostados y la fragancia a celulosa seca.

A la vez se urdía, a trasmano, algún feroz decreto ley. A la vez se maquinaba algún sangriento atentado. A la vez, en la playa, explosionaban besos inéditos y romances como crestas de olas bonancibles, a la vez estallaba, rechinando sílice, el espumerío bárbaro e incontenible de la violenta carnalidad.

Mamarrayas, también tricolor, se comía las placentas y transportaba con delicadeza el bocado del cuerpecillo ciego de Cararratón, como antes hiciera con Salvaje, como antes hiciera con Simba, como antes hiciera con Jopoquebrao. Porque la dócil Mamarrayas, con matemática precisión, cada año maullaba por los arriates y luego cortaba algún cordón umbilical. Ofertando, insistente, la inocencia de los sin alma a los dioses del designio inútil. Carnes de veneno. Dictamen de eutanasia extranjera en aras de evitar hipótesis de agonía atroz. Salvo que los espasmos del veneno eran la más pura evidencia de la atrocidad.

Las estrellas seguían, neurasténicas, moviéndose sin rumbo, invisibles, en el cielo azul. Y la higuera se empeñaba en maquillarse de cobalto, estirando su copa cada vez más, enferma de vanidad. Acogiendo, contradictoria, salamanquesas durmientes y mirlos descarados.

Cuando una miríada de criaturas aún esperaba nacer. Y cuando otra miríada de criaturas aún no esperaba morir.

Se abría, puntual, alguna rosa, antepasada de aquellas que tapizaron la tumba de la perra Tinta. Cuando ni siquiera la  madre de la perra Tinta había nacido, cuando quizá la bisabuela de la perra Tinta se ocupaba de parir, como Mamarrayas, la discreta felina de vocación doméstica, sin otro techo que el refugio del reseco vestigio de palmeral.

Tú dormitabas, rumiando las nuevas imágenes de tu infancia. Los monstruos encantadores y los héroes que castigaban con la ausencia de sonrisas.

Morena y honda como un mirabrás. Profunda y cálida como un adagietto. Dulce y dejada como una pavana  (mismamente nuestra Pavana de Fauré).

En un establo de cartón, la escuadra multicolor de ponys se acicalaba las crines color esmeralda y se juraba -¡Salvad a mi amigo!- en un crescendo de femeniles relinchos, letanías de lealtad.

Hecha olor, carne, palabra y lunarcillos la ternura misma nos daba, cada mañana, un beso de buenos días teñido de café. Y nosotros, tan humanos, tan miserablemente humanos…ni sabíamos de aquel prodigio.

 La Ítaca negra y fiel, en su eterno candor animal, corría su "derby" y se golpeaba las tibias contra el pesebre duro, donde germinaba, vehemente, un indisciplinado ejército de esporádicas vincas.

Muy al alba, aún entre las sombras, desfilaban por el césped los fantasmas de otros perros. Y no se sabe si por timoratos o amables, aun les movían el rabo a los perros fantasmas del porvenir.

A las cuatro de la tarde, mientras algún torturado inventaba lo que, en verdad, nunca supo. Mientras un paria, anteayer canalla, con casco de camuflaje, sucumbía al fuego amigo y una mujer, en vano, se protegía de la puñalada familiar. Y nadie se hacía eco; y nadie se hacía cruces. Certeras carnes de veneno, como los gatos que mamaban desaforados de las ubres miserables de la buena de Mamarrayas. Mientras las muelas y la depresión incidían en que es cierto… son muy malas las calores.

En la hora sexta, las madres se amodorraban bajo las sombrillas y los críos, furtivos, se iban metiendo en el mar, burlándose de los tiburones blancos del cine y de los cortes de digestión.

Tú te ausentabas de tus balbuceos, de tus rabietas y tus mohínes. Haciendo chasquear la lengua entre aquellos diminutos incisivos que con tanta avaricia hurtó con nocturnidad y alevosía un ratón de apellido vulgar. Total, para dejarlos reposar en una caja de caudales…

El sol castigaba las nucas de los peones de la obra cercana y las sábanas recién tendidas. En la carretera, la noria y el tren de la Bruja viajaban de pueblo en pueblo, vagón por  vagón, de caravana en caravana. Y un celacanto con escamas de purpurina rosa, y ojos de delirium tremens se mofaba del repartidor de cervezas de la furgoneta de atrás.

Tú soñabas y movías los dedos de los pies. El peluche tuerto, para no incordiar, se hacía el dormido. Porque en tus coletas, que olían a sal marina y a colonia infantil a granel y en tus párpados como almendrillas crecientes, latía completo,  aquel manifiesto panteísta.

Y yo te miraba.

Me pensaba Ceres. Cuando de todo me otorgaba el poder de protegerte. Y soñar, como diosa, que siempre me pertenecerías.

Era un día de aquellos. Cuando la ausencia de angustia. Cuando la dicha, inasible y  fugaz.

Luego del sopor nada nos pertenece. Tú tampoco te pertenecerás por completo ya.

¿Que cuándo fluyó tal plenitud?

No sé… un día de aquellos…

Pon que quizá fuese un veintidós de agosto.

 

                                                                                        

                                                        A julio de 2004