“Aquí no pasa nada increíble. Sólo lo de siempre”. Aunque lo de siempre sea feroz. Aunque lo increíble sea la propia vida, con su dolor y su impotencia. Con su ignorancia y su esperanza. Nada nuevo, retiario, tú eso lo deberías saber.

A veces nos dejamos llevar, pese a nuestra irritación y nuestra resistencia, de una histeria sentimental; caemos en el paroxismo, en la exaltación extrema. Y nos enamoramos de alguien o de algo; de un poema, de un gesto, de una voz, de unos ojos aislados... mismamente de una escultura... de un olor que relacionamos con algo remoto... quizá sólo buscamos una querencia, aquel hueco de infancia en el que los recuerdos no son lo suficientemente nítidos.

Ya sabemos, gladiador, que ni siquiera es fiable nuestra propia memoria...

martes, 22 de marzo de 2011

TRISTEZA DE ORANGUTÁN



TRISTEZA DE ORANGUTÁN   

   (Leí, hace mucho que los simios eran hombres malditos. 
                                                                                                               O quizá...)  




                 
                                            Acababan de darle la sentencia. 
                                        Y vislumbró el fin de la quimera.
                                        La ira ardía en roja pelambrera 
                                        Esperando, sin fe, una clemencia.  

                                        Aulló sobre la inmensa pajarera 
                                        De aquel vergel, que presagiaba ausencia. 
                                        Y se abrió, en un quintal de corpulencia,
                                        En el mapa de su cuero una tronera.

                                        Imaginó la caza y el balazo. 
                                        Apeló al buen Dios aunque era agnóstico. 
                                        Y hasta quiso ofrecer su cuello al lazo.

                                        Cerró los ojos y pensó en un nombre. 
                                        Encaró lo sombrío del pronóstico: 
                                        La inútil maldición de ser un hombre.



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