Con la suficiencia
Que emana de la soledad,
Confesaré, aquí mismo,
Que eran ciertas
Las letras de las canciones.
Que la vida pasa sin sentir
-y yo mientras hago solitarios-.
“Aquí no pasa nada increíble. Sólo lo de siempre”. Aunque lo de siempre sea feroz. Aunque lo increíble sea la propia vida, con su dolor y su impotencia. Con su ignorancia y su esperanza. Nada nuevo, retiario, tú eso lo deberías saber.
A veces nos dejamos llevar, pese a nuestra irritación y nuestra resistencia, de una histeria sentimental; caemos en el paroxismo, en la exaltación extrema. Y nos enamoramos de alguien o de algo; de un poema, de un gesto, de una voz, de unos ojos aislados... mismamente de una escultura... de un olor que relacionamos con algo remoto... quizá sólo buscamos una querencia, aquel hueco de infancia en el que los recuerdos no son lo suficientemente nítidos.
Ya sabemos, gladiador, que ni siquiera es fiable nuestra propia memoria...
Genial.
ResponderEliminarCómo te entiendo...
Con sinceridad;lamento que me entiendas tanto...
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